1941年11月30日。
如果地狱有温度，那一定不是烈火燎原的酷热，而是莫斯科城外零下三十五度的死寂。
在这个温度下，钢铁变得像玻璃一样脆，润滑油变成了胶水，人的皮肤只要接触到裸露的金属，就会在两秒钟内被粘掉一层皮。
呼吸不再是维持生命的本能，而是一种折磨。
每一次吸气，鼻腔里的黏膜都会瞬间结冰，那股带着冰渣的空气像是一把锉刀，以此刮擦着气管和肺叶。
施泰纳离开后的第二天，二班的指挥权暂时落到了汉斯手里。
但实际上，这支队伍正在按照丁修——或者是卡尔·鲍尔——的意志运转。
“别停下！都别停下！”
丁修走在队伍的最后面，手里拿着一根从篱笆上拆下来的木棍，像赶牲口一样驱赶着前面的几个新兵
“谁敢坐下，我就打断谁的腿！坐下就是死！血液一旦凉下来，神仙也救不活你！”
他的声音沙哑、粗粝，像是两块生锈的铁片在摩擦。
就在刚才，一个来自巴伐利亚的小伙子因为太累，靠在一辆抛锚的半履带车履带上想要歇口气。
仅仅过了五分钟，当丁修过去踢他的时候，他已经不再动弹了。
他的脸上还挂着那种诡异的、温暖的微笑——那是重度失温后的幻觉反应。
那个新兵死了。
死因不是子弹，而是那一瞬间的软弱。
汉斯走在最前面，脖子上挂着那支原本属于施泰纳的MP40冲锋枪。
他裹着两条苏军的羊毛围巾，把整个头包得像个粽子，只露出一双红肿的眼睛。
“前面就是希姆基！”
一名骑着挎斗摩托车的传令兵从后面冲上来，摩托车的引擎在极寒中发出哮喘般的轰鸣
“第2装甲师的侦察营已经摸到了运河边！连长命令，步兵跟上！那是最后一站了！”
“最后一站。”
埃里希重复了一遍这个词，他背着沉重的机枪，呼出的白气在胡子上结成了冰柱
“你是说我们能进城过圣诞节了？”
“如果不被冻死的话。”
丁修冷冷地接了一句。
他抬起头，看向前方。
那里是莫斯科的西北郊。
按照地图，也就是十几公里的距离。
对于机械化部队来说，这只是半小时的路程。
对于步兵来说，也就是一次急行军。
这似乎触手可及。
“这帮当官的疯了。”
汉斯停下来，把脚从积雪里拔出来，用力跺了跺
“看看这路！这根本不是路，这是溜冰场。”
之前的烂泥现在变成了坚硬且光滑的冻土，上面覆盖着半米深的积雪。
那些原本应该充当进攻矛头的坦克，现在成了最大的笑话。
丁修路过一辆三号坦克。它的发动机盖被掀开，几个满脸油污的坦克兵正在下面生火。
是的，他们在坦克下面生火。
因为没有防冻液，也没有耐寒润滑油，坦克的发动机和变速箱被彻底冻住了。
只有用明火烘烤，才能勉强让这些钢铁巨兽动弹一下。
“看什么看！步兵！”
一个坦克车长愤怒地挥舞着扳手
“滚去前面探路！如果不是该死的后勤没送防冻液，老子早就把坦克开到红场上去了！”
丁修没有理会他的咆哮。
他知道，这辆坦克今天大概率是动不了了。
而且就算动了，那门37毫米的主炮也废了——复进机里的液压油已经冻成了固体。
“走吧。”
丁修拉了拉汉斯的袖子
“别理这群铁皮罐头。他们现在的战斗力还不如你手里的烧火棍。”
下午一点。
阳光刺破了铅灰色的云层。
但这并不温暖，反而更加寒冷。
那种阳光是苍白的，没有任何热度，照在雪地上反射出刺眼的光芒，让人产生雪盲症的眩晕。
二班终于抵达了希姆基河畔。
这里是莫斯科运河的一个重要节点。
一座巨大的钢架桥横跨在冰封的河面上，对岸就是莫斯科的城区边缘。
这里聚集了大量的德军部队。
几辆半履带装甲车停在河岸的高地上，车载电台的天线在风中摇晃。
一群穿着将官大衣的高级军官正围在一架炮队镜前，指指点点，脸上洋溢着一种病态的亢奋。
霍夫曼上尉也在那里。
他看到二班上来，招了招手。
“施泰纳呢？”
上尉问了一句，随即似乎想起了什么
“哦，对，他回去了。汉斯，带你的人去那边警戒。我们要在这里设立观察哨。”
汉斯敬了个礼，带着人去了河堤边的一处废墟。
丁修没有立刻跟过去。
他的目光被那几个军官吸引了。
或者说，被军官们正在看的东西吸引了。
“那是克里姆林宫！”
一个挂着参谋饰绪的少校激动得声音都在颤抖
“我看到了！那个金顶！那是伊凡大帝钟楼！”
“即使不用望远镜也能看到轮廓。”
另一个上校感慨道
“先生们，我们创造了历史。这是拿破仑都没有做到的事情。我们站在了莫斯科的大门口。”
“我们要立刻向柏林发报！第4装甲集群已经兵临城下！”
欢呼声，拥抱，甚至有人拿出了私藏的干邑白兰地。
那种气氛是如此热烈，仿佛战争已经在这一刻结束了，仿佛他们只需要跨过这座桥，就能去红场上举行阅兵式。
丁修站在几米外，抱着那支缠满了白色布条做伪装的98k步枪。
他感到一种彻骨的寒意。
这种寒意不仅仅来自气温，更来自这种荒诞的反差。
作为一名后世的历史系学生，他太清楚这一幕意味着什么了。
这是“台风行动”的最高潮，也是它的墓志铭。
这就是极限了。
就像海浪拍打在礁石上溅起的最高那一朵浪花。
看起来威猛无比，但也意味着动能耗尽，接下来就是无可挽回的退潮。
“列兵鲍尔。”
霍夫曼上尉突然转过身，看到了站在一边的丁修。
上尉的心情似乎很好，那种平日里的普鲁士式刻板少了几分。
“你眼神不错。上次那个侦察兵就是你发现的。”
上尉把手里的一架蔡司6X30望远镜递给丁修，“
来看看吧。这是给勇士的奖赏。看看我们的战利品。”
丁修愣了一下。
他接过那架带有体温的望远镜。蔡司镜头的光学素质极佳，即使在这样的光线下，依然清晰锐利。
他举起望远镜，凑到眼前。
视野拉近。
越过冰封的莫斯科运河，越过那一片片被积雪覆盖的民房和工厂烟囱。
在视野的尽头，在地平线的交界处。
他看到了。
虽然有些模糊，但在冬日的阳光下，那几座金色的尖顶反射着冷冽的光芒。
那是克里姆林宫的塔楼，是红色帝国的象征。
真的太近了。
近到仿佛只要伸出手就能触碰到那些金色的十字架。
甚至能看到莫斯科街道上行驶的公交车，能看到那些像蚂蚁一样在街道上构筑街垒的市民。
在这一瞬间，丁修的呼吸停滞了。
这就是历史的十字路口。
如果他是真正的德军士兵，此刻应该感到狂喜，感到荣耀。
但他不是。
透过望远镜，他看到的不是胜利的金顶，而是一座巨大的墓碑。
在那座城市的后面，在那无边无际的东部平原上，他仿佛看到了无数列满载着西伯利亚生力军的火车正在呼啸而来。
那些穿着白色雪地伪装服、脚踩滑雪板、手持波波沙冲锋枪的西伯利亚猎人，正像狼群一样集结。
还有那些刚刚走下生产线的T-34坦克，连油漆都没干，就直接开赴前线。
这座城市是一头巨兽。它醒了。
而德军，这支曾经横扫欧洲的精锐之师，现在就像是一个在雪地里跋涉了三千公里的精疲力竭的旅人，手指已经冻僵，膝盖已经粉碎，却还要强撑着去敲开巨兽的大门。
这是找死。
“看到了吗？”
霍夫曼上尉的声音在耳边响起
“是不是很美？”
丁修慢慢放下望远镜。
他的眼角有些湿润。那是被冷风吹的，也是被这种巨大的历史悲剧感冲击的。
“是很美，长官。”
丁修的声音很轻，轻得几乎被风吹散。
他把望远镜还给上尉，然后低声补充了一句：
“像海市蜃楼一样美。”
霍夫曼上尉皱了皱眉，显然不喜欢这个比喻。
海市蜃楼意味着虚幻，意味着可望不可即。
“这不是幻觉，鲍尔。”
上尉重新戴好单片眼镜，语气冷了下来
“装甲师的工兵正在检查桥梁。今晚或者明天一早，我们就会过河。”
“是，长官。”
丁修立正，敬礼。
他转身走向二班的阵地。
汉斯正趴在一堵矮墙后面，嘴里嚼着一块干硬的香肠。
“怎么样？那个望远镜里能看到俄国娘们洗澡吗？”
汉斯依然改不了那种粗俗的玩笑。
丁修在他身边坐下，靠着冰冷的砖墙。
“没看到娘们。”
丁修从怀里掏出那半盒从死人身上扒下来的香烟，给自己点了一根
“只看到了死神。”
汉斯愣了一下，咀嚼的动作停住了。
“你这家伙，说话越来越像个神棍了。”
汉斯嘟囔着，伸手抢过丁修的烟
“给我来一根。这鬼天气，只有烟能让人觉得还活着。”
“汉斯。”
丁修看着烟头上升起的青烟
“让大家挖坑。散兵坑。越深越好。”
“哈？在这里？”汉斯瞪大了眼睛，“连长说我们随时要进攻。这时候挖坑？"
"而且这地硬得像铁一样，工兵铲都能挖断。”
“挖。”
丁修转过头，那双灰蓝色的眼睛死死盯着汉斯。
那种眼神里有一种让老兵都感到畏惧的笃定和阴狠。
“如果不挖，今晚我们会死在这。”
丁修指了指河对岸。
“你以为对面是瞎子吗？”
“这帮大官在这里开派对，把指挥车、天线、吉普车都摆在河堤上。”
“对面的俄国炮兵观测员估计已经把坐标算到小数点后两位了。”
汉斯看着丁修，又看了看远处那群还在指点江山的军官。
作为老兵的直觉告诉他，丁修是对的。
这种“胜利在望”的松懈，通常是灾难的前奏。
“妈的。”汉斯骂了一句，把半截香肠塞进嘴里
“埃里希！别他妈擦你那挺破机枪了！”
“带上新兵，用炸药！把地给我炸开！我们要挖坑！”
就在二班刚刚用几块缴获的TNT炸药松动了冻土，开始疯狂挖掘散兵坑的时候。
远处的天空中传来了一阵奇怪的啸叫声。
那不是普通的炮弹划破空气的声音。
那是一种类似于管风琴奏响的、凄厉而密集的恐怖声浪。
“喀秋莎！”
埃里希第一个反应过来，他的脸色瞬间变得煞白，“那是斯大林管风琴！”
话音未落。
河堤上的那片高地，那片聚集了无数军官和车辆的“观景台”，瞬间被火海覆盖。
“轰轰轰轰轰——”
密集的火箭弹像暴雨一样倾泻而下。这是一种面杀伤武器，不需要精确瞄准，只需要覆盖。
爆炸的火光将灰白色的雪地映成了血红色。
那辆载着无线电台的半履带车直接被炸成了碎片，零件像烟花一样飞上天空。
刚才那个还在高呼“看到金顶”的少校，瞬间消失在了一团烈焰中。
“隐蔽！！”
丁修一把将身边那个还在发呆的新兵按进刚挖了半米深的坑里，自己也顺势滚了进去。
大地震颤。
泥土、碎石、断肢和钢铁碎片噼里啪啦地砸在他们的头盔和背上。
这不是只有几发炮弹的袭扰。这是整整一个喀秋莎火箭炮营的齐射。
这代表着一种信号。
对面的苏军不再是那些手里只有莫辛纳甘步枪的民兵了。他们拥有了重火力，拥有了充足的弹药，并且拥有了反击的意志。
炮击持续了整整五分钟。
当最后一声爆炸平息，耳边只剩下那永远无法消除的耳鸣声。
丁修甩掉身上的土，慢慢探出头。
河堤上一片狼藉。
黑色的烟柱直冲云霄。那群欢呼胜利的军官死伤惨重。
霍夫曼上尉的一只袖子被烧焦了，脸上全是黑灰，狼狈不堪地趴在一辆吉普车的轮胎后面。
他的眼神里那种“征服者”的狂热消失了，取而代之的是一种深深的错愕和恐惧。
“这就是你的金顶。”
丁修趴在坑里，看着远处的硝烟，低声自语。
风向变了。
一股更加凛冽的、来自西伯利亚的寒流，裹挟着大片的雪花，开始席卷整个阵地。
气温还在下降。
在那座看不见的克里姆林宫钟楼上，时间的指针正在走向1941年12月5日。
那是德军的丧钟。
“汉斯。”
丁修缩回坑底，抱着自己的步枪，开始往弹仓里压子弹。
他的动作机械而稳定，仿佛刚才的炮击从未发生过。
“什么？”
汉斯吐掉嘴里的泥，声音有些发抖。
“把我们在路上捡到的那些俄国棉大衣都分发下去。”
丁修闭上眼睛，感受着那种深入骨髓的寒冷。
“告诉大家，今晚别睡死。把刺刀都磨快点。”
“进攻要停止了。”
“接下来，轮到他们来猎杀我们了。”