查尔斯·玛卡多准将的悍马车拐进河港镇主街时，轮胎压过碎水泥块，颠了一下。
他今年四十二岁，比詹姆斯·琼斯年轻九岁。
两人军衔只差一级，但世界不同。
上校及以下是玩战地的，真枪实弹，带人在泥里爬。从准将开始往上是玩红警的，看地图，调资源，算政治账。
现在他却亲自来了。
一车军火，四个手下，从兰辛开了三个半小时。
车子停在镇口。
查尔斯推门下车。
空气里有烧焦蛋白质和石灰粉的味道。
路面坑洼，炮弹炸出的弹坑用碎石草草填平，踩上去有些松软。
两侧的建筑大多损毁，砖墙塌了半边，露出里面扭曲的钢筋。但每栋楼里都有人影在动，清理碎砖，搬运木料，偶尔能瞥见靠在墙边的步枪枪管。
一种久违的感觉漫上来。
不是战场上的紧张，也不是演习时的程式化。
是更早的东西，二十年前，刚入伍时在新兵营里见过的，那种纯粹到近乎愚钝的专注，眼里只有手头的任务，没有怀疑，没有犹豫。
好像他们真的相信自己在建造什么
“查尔斯准将。”
声音从左侧传来。
詹姆斯·琼斯站在一栋半塌的仓库门口，穿着旧作战服，没戴军帽。
“你来了。”
查尔斯点头：
“詹姆斯上校。”
他示意手下停车。
停车场是临时平整出来的土场，里面停着各式车辆：轿车，面包车，货车，还有几辆和他一样的军车。
大部分车轮胎都被压扁了些，载重不轻。
“来的人不少。”
查尔斯说。
“都是朋友。”
詹姆斯转身，
“这边。”
两人穿过广场。
那个在直播里见过的十字架还在烧。
现在只剩骨架，焦黑的高达互相粘连，像某种巨大昆虫的遗骸。
火已经小了，剩几处暗红的炭火在风里明灭。
气味浓烈。
查尔斯看了一眼。
他心里算了一下：这么多完整高达，按黑市价，处理得当能卖个几百万美刀不是问题。
可惜了。
但他没说。
镇政府大楼的门厅天花板塌了一半，阳光直射进来，在满是灰尘的大理石地板上切出亮斑。
会议室的长桌旁已经坐了些人。
查尔斯扫了一眼。
几个面孔他在直播里见过：
大卫·米勒，年轻，脸颊有伤；
史蒂芬·泰勒，KKK党的，手里转着一把军刀。
其他有些陌生，但衣着气质能看出阶层：
底特律来的议员助理，兰辛的地方党派干事，几个小教会的代表，还有一个胸前挂着十字架、神色紧绷的天主教神父。
还有和他差不多的军装。
詹姆斯领他到长桌左侧第三个座位。
距离主座三个位置。
查尔斯坐下。
这位置是计算过的。
以他带来的军火为筹码，以无视詹姆斯私自调用库存为代价，换来的一张入场券。
谁说美国没有人情！
只是有的狗不配上桌。
其他人陆续落座。
没有人寒暄，没有人交换名片。
会议室里只有椅子拖动的声音，和远处工地隐约的敲打声。
史蒂芬·泰勒站起来。
“感谢各位来到河港镇。”
他说，声音干涩，
“时间有限，直接开始吧。”
他坐下。
主座上的卡尔·约翰逊没有起身。
他双手平放在桌面上，掌心向上，那个十字疤痕在从天花板破洞投下的光柱里清晰可见。
他开口，声音不高，但每个字都像砸在水泥地上：
“底特律福根家族。”
停顿。
“贝城迪西弗家族。”
又停顿。
“兰辛考德威尔家族。”
他一个个念下去。
每念一个名字，长桌旁就有一人脸色变白。
一共七个名字。
“这些家族，”
卡尔说，
“已经被资本的罪恶侵染。主赐予我的眼睛看得见。赎罪的道路必将践行。”
他抬起头，目光扫过那七人。
“请回吧。”
会议室死寂。
【巡猎犬】的线在空气中延伸，暗红，纤细，连接着每个名字背后的人。
他们的罪不是杀人放火，是更系统的东西：
操纵医保定价，推动法拍条款，控制学区拨款，贩卖高达碎片，让成千上万的家庭缓慢窒息。
这些线比威廉姆斯·芬达的粗，比卡文·基尔狄的深，像树根一样扎进体制的腐土里。
坐在查尔斯斜对面的一个男人清了清嗓子。
他是福特家族的代表，五十多岁，灰西装，脸上挂着那种慈善晚宴上练习过无数次的笑容。
“圣徒先生，”
他说，
“我们也是主的选民。我们也想赎罪。”
他抬手，打了个手势。
会议室侧门被推开。
两个被反绑双手的男人被押进来。
是汤姆·辛普森和霍华德·福根。
两人脸上有淤青，嘴巴已经被封上，但眼神清醒，清醒地恐惧。
“这次对您和主的冲撞，”
福特代表继续说，声音温和得像在介绍捐款项目，
“罪魁祸首已经带来了。这是献给主的圣餐。您看……”
汤姆·辛普森的膝盖开始发抖。
他想说话，但喉咙里只发出咯咯声。
霍华德闭上眼睛，嘴唇无声翕动。
圣餐，重点的不一定是圣，但一定是餐。
卡尔·约翰逊看着那两人。
他想起女儿艾丽卡。
她被选中时，是否也是这样被带进某个房间，像展示商品一样被评估，然后被决定命运？
而且，圣餐吗？
一种难以言喻的恶心感在身上蔓延。
他闭上眼睛。
一秒钟。
然后他右手动了。
动作快得几乎看不清。
格洛克19X从腿套抽出，抬起，扣扳机。
砰！砰！砰！
三声枪响在会议室里炸开，回声撞在墙壁上。
汤姆·辛普森额头中弹，向后倒下。
霍华德·福根胸口绽开血花。
福特代表还在微笑，子弹已经打穿他的眉心。
三具身体几乎同时倒地。
血溅在长桌边缘，顺着木纹流淌。
卡尔放下枪。
枪口飘出一缕青烟。
“你们，”
他看着剩下那六个面色惨白的家族代表，
“真是被恶魔附身了。”
他声音很轻，但每个字都像刀。
“滚吧。主不会饶恕你们。”
停顿。
“我也不会停下赎罪之路。”
那六个人站起来。
动作僵硬，有人撞翻了椅子。
没人敢看地上的尸体，没人敢说话。
他们依次走向门口，脚步踉跄，像逃离火灾现场。
会议室里剩下的人没动。
查尔斯·玛卡多准将看着卡尔·约翰逊。
看着他平静地把枪插回腿套，看着他掌心那个疤痕在光线下微微发红。
“真疯啊，也不知道上将知道了会做什么反应。”
毕竟他一个小小的准将也只是个代表，代表的是密歇根州地方的驻扎天兵而已。